Y qué harás cuando todos se marchen
Qué quedará de ti.
Cuando el mundo se acabe
Y se convierta en cenizas
Qué serás.
Cómo alimentarás a las bestias de tu cabeza
Y te reirás de los que aun vez afirmaron ver agua en el desierto.
Cómo.
Cuántos pasos darás hacia atrás antes de asumir que no,
que no tienes ojos en la espalda.
Qué harás cuando el vapor del humo de las palabras te invada el pecho
y te consuma, y creas que eres invencible,
pero no inmortal.
Quién va a bailarte el agua, a darte la vuelta y a besarte los oídos.
Quién te llamará el ombligo del mundo, para que te lo creas.
Cuando el mundo se haya ido y tú quedes,
como el final de algo que nunca empezó,
como un libro a medias, como una pintura inacabada.
Qué harás.
Cuántos gatos habrás de matar para confirmar que tienen siete vidas,
pero que nunca viste ninguna.
Qué escribirás como final.
