Todos los putos poetas sois iguales

Todos los putos poetas sois iguales.

He vuelto a creer que podrías ser tú quien tuviese el antídoto perfecto para reencarnarme en mariposa.
Que el vaso estaba medio vacío de cerveza y que lo fuiste llenando, poco a poco, de todo aquello que nunca quisiste contarme.

Vivimos noches que, redundantemente, son capaces de dejarnos días sin dormir.
A veces solo necesitamos dos segundos para escribir un poema y, a mí, me han sido cuatro horas insuficientes para la antología que te he dedicado.

Aún siento que me observas cuando voy a quién sabe dónde sin saber para qué, caminando al ritmo de aquella canción de Sidonie, mientras grito que viva el loco que inventó el amor.
Y qué bonito es esto del amor que nos rompe y nos parte en dos, ¿no?

He pensado que ya no cuando aún sí.
He pensado que aún sí cuando ya no.

Has vuelto otra vez con ese ‘ni contigo ni sin ti’ que tanto te gusta,
convirtiendo junio en el pasado diciembre,
tirando la piedra para después esconder la mano.

Yo te juro que a veces tus palabras duelen como balazos y se clavan como puñales.
Déjame no ser más tu musa. Deja de versarme.

Te has llevado la poca calma que quedaba, creando tempestades a modo de palabras de esas que arañan la piel.
Necesito que alguien me pellizque la mejilla para saber que no estoy en un mal sueño.

Podrías irte por donde has venido, pero quizá decidieses no volver y me da miedo.
No te quedes pero tampoco te vayas.